O mistério do planeta

Sobre Medéia; de sua filha.

2011-11-15T17:28:00.000-08:00

Aqui estou, envolta de culpa e dor de gente que não sabe como tudo foi acontecer. Fui morrer da dor de minha mãe, Medeia, com sua bravura e devoção ao mostrar-se mulher. É com essa fissura que perdi a vida, bem como ela a dela; não a culpo por não saber outro fim. Minha mãe foi gente sofrendo sem ter para onde ir, foi pessoa que geme enquanto morre. Minha mãe foi protetora felina de mim, nada mais.
Posso mesmo compreender que, por vezes, ela tenha sido cruel, muitas vezes em prol de sua felicidade ora por vingança. Contudo creio que minhã mãe assumiu suas melhores formas para mostrar aquilo que dói de fato. Medeia foi capaz de representar a dor em diversas pessoas, matou porque sentia o matar nela mesma e sofria a falta de existir enquanto matava cada um que lhe atormentara.
Pensando nisso, relembro as muitas vezes que meu pai, ainda que tenha sido solícito, tentara contornar e reverter as desgraças que minha mãe pretendia. Jamais ela se rendeu aos embaraçosos discursos de meu pai, Jasão. Muitas foram as vezes em que vi minha mãe e meu pai brigarem, inconformados com a discórdia; mamãe gritava e agitava os braços, enquanto papai, calmo tentava apaziguar o impossível. Meu pai jamais mudou qualquer opinião de mamãe e caso ela dissesse que sim, alguma coisa estava errada ou alguma coisa ela pretendia.
Compreedi a morte como um fardo, uma certa sina, destino de quem já sente, pressente que tudo desanda.
Quando via minha mãe muito calada, inquieta, sufocando de dor e lamento, enquanto a Ama pedia-me que ficasse longe dela, sabia, que a morte estava próxima. Sentia entre nós uma falsa empatia, como se fôssemos cão e gato, como se os astros me mostrassem que nossas vidas se cruzariam a ponto de fenecerem, como bem foi. A morte foi a reflexão da vida e num estalo, tudo escureceu.
Minha mãe sempre dizia que os mortais dramatizavam muito a morte, pois ela não passava de uma transgressão. Confesso que concordei com ela depois do acontecido, contudo é difícil esperar a morte de forma tranquila, muito mais quando sentimos a morte pelas mãos de nossa mãe.
Pois até que não foi tão brusco: ao vir de encontro a mim para matar-me, Medéia disse as seguintes palavras:

- Filha minha que com devoção cuidei, acariciei os cabelos todos os dias de sua vida, quero que saiba que os deuses me invocam para que seja feita justiça com nós mesmas. Sofro muito pelo que vou fazer, contudo é necessário para que outros mereçam o que bem devem e que morram de uma dor pior do que essa que agora entrego a ti.

Falando isso percebi seus olhos difusos e cerrados, como se não desejasse tal atitude, contudo percebia nela uma predestinação a tal comportamento. Mamãe seguia seus instintos e morria e matava por eles, independente de quem fosse.
Caso necessitasse culpar alguém, culparia o acaso, pois tudo que minha mãe e meu pai fizeram foi viver, contudo o desenrolar desta vivência ocasionou o ódio, desatino e tortura mútua. Jasão preferiu afastar-se largou quem mais o tinha afeto e deovção e, por isso, teve consigo a resposta do mostro que bem criou e Medéia, incompreendida e sentindo-se traída, invocou deuses e ultrapassou as barreiras da coincidências, transformando fatalidades em suas obra de arte colossal.
Minha mãe sempre dizia que um dia pagaria pelos seus atos tão nobres, pela sua constante dedicação. Ela dizia que o povo não sabe dar o algo bom à quem lhe quer bem. Dizia também que as pessoas deveriam ser marcadas para que soubéssemos que é mau e quem não é. O tempo que passei ao lado de minha mãe, percebi que ela dizia e agia de maneira correta, dedicava-se a papai como bem devia ser e amava os filhos também.
Todavia quando tudo desabou em suas mãos, percebi nela uma fera presa, obscura, como se tivesse dormido por muito tempo e, por isso, estava disposta a ser cruel até mesmo com quem mais amava. Mamãe expeliu todo o seu rancor e ódio e fez de mim um ato de covardia e ao mesmo tempo de justiça. Entendo, agora que repenso tudo, que mamãe quis mostrar a solidão, rejeição e despedida.

A franqueza de Fernando Pessoa

2011-06-21T10:20:00.000-07:00

Aqui está um poema muito franco e, julgo eu, ~~revoltado~~ de Álvaro de Campos que me deu ''uma luz''. Muito bom. Compartilho com vocês. Façam bom proveito.

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

beijomeliga

Aquilo que devemos ser

2011-05-26T20:26:00.000-07:00

Não há, na verdade, uma maneira clara de definir isso: trata-se de algo que é difícil formar sem dores. É possível afirmar que é necessário um raciocínio difícil e pesado, um controle mental que gasta o cérebro que dorme quente até o dia seguinte. É uma construção pesada e repleta de críticas e de desafios. Chamada de todos os nomes e verbos, coisas abstratas e sons, é meio que uma reflexão daquilo que ninguém conclui por certo se é certo, se é errado, não sei. Seria como divagações de autores barrocos ou suspeitas de teróricos renomados, coisa de gente culta que não sabe bem a definição da coisa, ninguém sabe.
A resposta é uma constante perturbação da alma envolta de força e intensidade em tudo. Significa uma vontade que grita e, por vezes, se distrai com tantos afazeres e fatos quotidianos repletos de livros e filmes obscuros, bem como textos, comidas, ruas, sons, tudo. Funciona como se fosse um caminho longo, confuso, uma construção telepática daquilo possível de ser, ninguém sabe.
Mesmo chegando até um sentido, beiramos a dúvida o transtorno da possibilidade de mudar, a constante inquetação quanto aquilo que de fato vem a ser. Não sei. Talvez deva ser algo que contorna uma verdade subjetiva, quieta e amena. Talvez uma coisa de gente simpática e imponente, uma certa segurança de ser e de observar, não sei. Talvez uma razão para tudo, uma certeza de tudo. Talvez uma eloquência mentirosa, mas sem prepotência, reafirmando a dúvida, a indagação dos mesmos teóricos cultos, os mesmos 'não sei', não sei. Talvez seja acordar bem cedo e falar bem dos pobres, falar das coisas bonitas que se escuta e vê, sorrir para um bebê, rir com equilíbrio e emocionar-se espontâneamente com a rotina bruta e explícita, não sei.
É possível que seja algo simples, mas o que vejo é uma tentativa repleta de erros, repleta de gente que fala e erra, que luta por chegar até um ponto que eu, sinceramente, não sei.

A Louca

2011-03-28T20:41:00.000-07:00

miséria nos quadros das cores fortes
nos sons o fato refletia a divina cor de ser autêntica.
nas fotos a rara sensibilidade
que nos texto espanta e na testa atenua a ruga

o rabisco no papel da rua
nos cigarros a dor do dia fenecia
e nas auroras os carros fugiam
os olhos eram buracos, becos; travessas escuras.

escrita pulsante e nos sentidos o coração gemia
agonia forte que logo partia e vinha; vivia
noite e dia vinham a palavra
canto e alma nos copos sorridentes.

pintar foi dom pouco cultivado
nos cursos desejados o sonho respira e convida
a obra bate a porta que fecha
geme aquilo que crê: a fé sempre existe

fixação deixa o teatro mais autêntico
no breu chega a vontade de gravar discreta
a verdade que acontece todo dia
congela a vida: sol que nunca mais se põe.

nas saias e disparos
versos em folhas com pauta engraçam
métodos plausíveis de dizer:
moça, vai viver, vai nascer e ser.

Maria Flor

2011-03-28T11:45:00.000-07:00

quem me dera o braço
ter força capaz de reproduzir
a forma que o cérebro quer
a descoberta por entre as perguntas
a misericórdia de solucionar
aquilo insolúvel no copo d'agua fresca.

quem me dera ter agora
aquilo que me prometo achar
em qualquer lixo das ruas.
Quero algo que dependa de uma força maior,
mais do mundo do que do meu próprio coração.
E onde estará meu coração?

suponho viver em forma de flor:
Maria Flor que geme e suspira gotígulas
flor nobre que mal cabe na criatividade fugaz;
Minha flor é alma cor de ruge
coisa em forma de ameba
metamorfose germinosa
hermafrodita divina.

Começo, meio e momento seguinte.

2009-10-04T12:01:00.002-07:00

Ver que nada apaga vontade de existir

exige de nós garras que não temos.

Fazemos fogo, fazemos guerra e morremos

de medo, amor e saudade.

Surgem fogos e bombardeios;

felicidades e desesperos.

Fazem de nós quem somos, seremos e voltaremos a ser.

Existir exige esforço imaginário.

Exige medo implícito, força sobrenatural e inexplicável.

Decifrar os dias é difícil:

Uns são morte outros vida.

Algumas coisas falam, outras fazem, ainda outras provocam e resultam

Há sentidos, coisas, pessoas importantes.

Há vitória, há tragédia, há sorte.

Me deparo todo dias com os olhos de esperança

que dizem 'sim' à vida que agoniza e agoniza.

Agarra a chama da ganância e esquece o mau da vida,

que segue calma e brota, ameniza e cria e procria.

Rastreio a sorte e julgo os fatos

fotos e atos são estáticos e gravados, petrificados.

Sorrisos congelados me contornam como numa festa

e vivo eternamente com esse bando de gente

que não morre nem vive; não sente,

mas sorri eterna e alegremente em mim.

Entre nós tudo há de ser feliz.

Dois

2009-06-28T20:50:00.000-07:00

Desde quando já se viu ter que medir os passos pra dizer 'saudade'. Falar menos querendo falar mais, se expressar sem gestos, meio errada. Por que precisamos esquecer a vontade, apenas porque surge a incerteza quanto ao próximo passo de lá. Que medo dá, mas por que dá?
Será possível que preciso sumir, desaparecer por um tempo para que possam perceber que me ausento não porque tento, mas para que o escondido ressurja? Não. Há de haver um jeito, uma maneira que seja possível vermos ambos querendo os desejos um do outro.
Eu não faria outra coisa se não desejar a perfeição e, caso houvesse mancha entre nós, despertaria em mim um sufoco que me mataria por fim. A resistência de nós me causaria um enjoo que hoje jamais te contaria. Falo por outro, não por mim.
Agora mesmo cheguei nos dois pontos auges de meu sentimento: o nojo envolto de felicidade, a vontade da repúdia, sem nexo e sem chance, mas voraz e denso.
Lembro-me que perdi a voz muitas vezes, as metáforas de uns dias são escudos do som, da alma; entorpecentes da criatividade. Sinto-me oca, perdida de lógica, desprovida de fascinação, palavras exatas, complicadas mas óbvias, tão justas, justapostas. Palavras corretas. O silêncio de dias de calor dentro do meu corpo comprovam que tive medo de diversas coisas, dentre elas de perder a vida, coisa que jamais tive.
Se falo por ti já não sei. É que muitas vezes tenho pena de mim e finjo descrever o perdão merecido. Finjo que alguém ama esse afeto e o difama como quem precisa constantemente declarar todos os eternos e francos amores por mim. Seja quem for, quaisquer um desses, que fale de mim como pétala branca, doce que desfaz na boca com aroma de eucalipto; hortelã em forma de ar.
Faz parte dos dias sentir um calafrio, voltar no tempo e perceber a boca aguando, lembrando do sonho que deixou de comer naqueles dias. Passam dias e percebo a confusão que a mente sofre achando que a vida morre enquanto nasce uma nova face diante de nós. Sofro deixando pelo caminho a frase que não coube em mim.

2009-02-11T19:01:00.000-08:00

...

A vida passa sucinta

e grita, se agita

o mudo para o muro cai

a fera geme a gema estoura

o medo chega a mágoa invade

segundos horas, segundos dias

feijão com alface, sem pele, sem bacon

os passos constantes; coragem! vontade!

sossega menina

que vida mais corrida, mais linda

saudade sinto, mas nada quero de volta

as panelas usadas estão velhas,

jogue-as fora

amanhã ele vai viajar

Deixe que assim que der

a gente marca uma festa

que alegria maior não haverá

como o começo de tudo

um alívio

como pausar a vida

e tristeza nunca mais.

Mas aí tudo volta

como pele de ferida que descola e arde .

Aflita, repouso,

pois correr é lamento à quem?

Ninguém sabe,

pois o silêncio nunca foi tão conveniente

quanto uma flor num dia ensolarado

ou quanto um carinho, apoio, um 'estar ao lado'.

Sofrer todo mundo sofre

o que hoje faço é persistir na reticência

a gula por viver, ainda que temendo,

é prova de que nada mais me impede

de chegar as palavras finais:

e Fim

2008-11-30T17:45:00.000-08:00

Lamento ao cérebro

Minha mente esquece que o tempo voa,
mas as imagens padecem constantes no cérebro
perambulando diariamente
como se fossem recentes recordações.

Coitado do meu cérebro.
Ele não sabe distinguir história de notícia,
nostalgia de memória recente, fim de início;
Ele não consegue entender por que o jornal de ontem
é mais velho que o jornal de hoje.

2008-11-24T07:34:00.000-08:00

Você e Eu

Eu juro que não é por vaidade
que as vezes misturo tudo e confundo as coisas.
Juro que não critico por que desprezo,
nem porque considero de altíssimo valor.
Certas vezes discordo, mas me calo; noutras eu falo.
Algumas outras vezes eu só olho, me espanto,
faço cara de nojo e parto.
Juro que não foi de mau caráter
e que não será futuramente, eu juro - saiba - eu juro.
Prometo que farei álbuns de fotos
e guardarei os melhores livros;
Juro, eu juro que não será por mal,
que irei me vestir meio largada, meio diferente;
que andarei por aí sem nenhum propósito ou motivo.
Juro que terei frio, fome e sede por puro lapso psicológico
e que terei uma vontade disso querendo aquilo
e que farei isso fazendo aquilo e aquilo outro.
Eu juro que não é por mal, eu juro.
Um dia vou chegar em casa com o cabelo bem curto,
meio louro descolorido
e num dia mais nublado farei um piercing novo
ou uma tatuagem
que logo enjoarei por ser espontânea demais,
mas depois adorarei a mesma
justamente por ser espontânea demais.
Terei dois filhos
três dependendo da grana,
mas quatro jamais.
Terão nomes com histórias guardadas em papéis
e farão de mim a mulher mais feliz do mundo.
Antes disso terei ido à China, Índia e Holanda
Terei lido Dostoievski e Dante - finalmente -
e terei descoberto pintores e coreógrafos
que jamais havia imaginado existirem.
Farei viagens em carros velhos
pelo litoral do Brasil,
pelo sul e norte.
Terei escrito umas mentiras e algumas verdades.
Dormirei na rua, na casa de desconhecidos,
na casa de amigas distantes.
Terei ido ao Canadá,
assistido aos melhores musicais em cartaz
e andado nas mais belas e tranquilas ruas da cidade.
Chorarei ausências e presenças;
Chegadas e partidas;
Lembranças e esquecimentos.
Mas eu juro, juro mesmo,
que farei todas essas coisas,
planos bestas na mente fresca,
contos férteis dos sonhos maduros,
de maneira espontânea.
Amarei de maneira espontânea
e todos os outros fins que o amor causa
serão de maneira espontânea,
serão intensamente vividos
e sentidos com amor nos olhos e peito;
Serão radiantes e resultarão numa luz de vida produzida.
E numa noite fria, quem sabe,
talvez eu ou você, não sei,
partirá de leve,
num sorriso frouxo,
a pele já enrugada
e o corpo envolto a fotos da família
que vão até a terceira geração;
E dias seguintes você morrerá
daquilo que chamam morrer de amor.
A família lamentará a ausência
num luto bruto de poucos dias de diferença,
mas que, brando, causará felicidade que exclama:
Como amaram, loucos, até o fim da vida
que passa, mas ainda assim o amor ama.

2008-11-17T14:48:00.000-08:00

Sonolência II

Ah, como é bom pegar no sono
ver o claro e escuro tonto
transferir o corpo
alterar o peso

Como é bom partir pro sonho
desconstruir tudo
apenas com meus olhos fechados
vagar na solonência
sem destinos exatos

O sono chega e a pestana avisa
- é agora, já chegou agora a vez -
e devagar vem pedindo
vem pertinho, bem quietinho

Vem o sono e vem dormir
fecha as pálpebras e escurece
esquenta o corpo, emudece o mundo
ecoa o ar que inspira e expira
enquanto a gente de leve levita

À Adélia

2008-10-24T08:09:00.000-07:00

Posto que sei, Adélia,
que ainda que incomode essa displicência
amar é ter paciência, eu sei.
E no descamar dos peixes à tarde,
lembro-me vagamente do amor,
cubro-me de prazer, ainda que na chuva solitária
vento fino e cortante lá fora.
Ora, mas é claro que sei
e emocionei-me muito também,
pois se busco vida é nesse amor matinal mesmo
é nesse natural;
nesse amor que soluça
e num susto passa,
alivia a respiração latente.
Amar requer isso mesmo, Adélia:
Formas simples e letras fáceis de serem cantadas.

LRF

2008-10-04T12:37:00.000-07:00

Quem me olha atrás da porta?

Quem me olha atrás da porta
que pelos vultos que passam avisto a forma
Não sei se é ela ou se é ele, mas vaga
falando sozinho, olhando atento, vigiando o momento

Quem será que observa e o que observa?
terá ele medo ou coragem?
será de mentira ou de verdade?
Terá ele corpo ou apenas sombra?

E por que será que se esconde?
Por que ressurge e novamente se esconde
por que que quando olho rapidamente o ponto
ele foge com assombro?

Será ele sorridente?
Quem me olha atrás da porta?
Terá ele algo a me oferecer?
Será alguém que quer me conhecer?

Quem me olha de trás daquela porta?
Será alguém velho, alguém novo?
Será bicho, será assombração, será um corpo?
Terá garras? Será macio? Fará cócegas?

O quer quer comigo esse vulto atrás da porta
Quer brincar de correr?
Quer me ajudar a escrever?
Quer ouvir uma piada?

Quem me olha atrás da porta?
Será que já fui apresentada, mas não me recordo mais?
Ou talvez tenhamos sido amigos, mas não mais.
Será a alma de mamãe vagando enquanto seu corpo dorme,
Que ainda dormindo me nina, me cuida e me cobre?

O que será, afinal, aquilo atrás da porta?
Massas de ar em movimento ou a mente da gente se convertendo?

2008-09-29T09:55:00.000-07:00

Vamos falar do poeta

São tantos os nomes,
Castro Alves, Álvares
Poetas cansados de amor
Amar na solidão dolorosa;
E quando chega a euforia
algo ainda falta.

Poetas lindos, poemas belos
lindos são seus versos.
Fernando Pessoa entristece
Carlos Drummond Enaltece.
Poetas assumidos
Sem medo de pertencerem
À difícil posição de confessionário

Cecília da beleza de méritos
Adélia dos versos prateados.
De Alvarengas à Mários
e Carlos; e Paulos.
Poetas guardados
nos textos mais belos.

Assumidos foram,
orgulhosos; imperiais
Admiráveis; instintivos.
Poetas das verdades
Loucuras jamais compreendidas.
Verdades que papéis escondem,
por serem deles;
Eles em papel ornamental.

setembro, 2008
LRF

A Evolução

2008-07-27T07:51:00.000-07:00

Plantei choro
colhi lágrima
Reli contos
Abri cartas
Fechei portas
Guardei panelas
Soprei forte
Bati canelas
Levantei voo
Corri de novo
Deitei de novo
Chorei de novo
Andei sorrindo
Dormi sonhando
Cai ouvindo
Cresci contando
Juntei pedaços
Rachei descompasso
Penetrei no passo
Larguei o embaraço
Desejei com fé
Lamentei com dor
Fiquei de pé
Sorri com louvor
Gritei de dor,
de ódio,
de amor.
Vivi com vontade,
com felicidade,
com intensidade.
Larguei insignificâncias
Larguei os significados
Joguei-me na vida
Joguei-me descontrolada.
Desconclusões de tudo
Afeto a todos
Respeito por mim
Vontade por todos
Desgosto por ti
Pena ....de ti
Medo ... nenhum
O som, a música, o ritmo.
Mais belo, mais vivo e nítido.
Os rostos, os cheiros, os gostos,
As vidas, tão de perto; ''sou viva''.
Conheço, aprendo, convivo.
Desejo, repudia, início.
A quebra, o climax, a tentativa
O drink, comemoremos a vida
O fumo, o filme a foto
A perda, o peso, a posse
O jornal, o papel, o lápis
A escrita, o livro e aquele empasse
O nojo, o vômito, o sangue
As metáforas, os descontroles, os exames
As vindas, as idas, as malas
Os avisos, os feitiços, as enviadas
Um grito, uma vírgula, o infinito
Meu mundo, seu mundo; Desfaz.
Tudo volta em memória,
em carne,
jamais.

2007

O que deu errado entre Zeth e Olímpio?

2008-07-05T16:05:00.000-07:00

O que deu errado entre Zeth e Olímpio?

Aquilo que eram fazia parte de uma farsa programada?
Dona Zeth sempre muito atormentada. Costureira prendada, pintora. Enquanto Olímpio era muito saidinho, displicente, barraqueiro. Outrora eles se viam, se amavam e partiam, mas quando já iam tarde é que vinha o problema; Zeth era o problema. Aquela cabeça chata de nordestina rica. Com seus sapatos altos e suas unhas compridas.
Era sempre Zeth o problema. E se Olímpio não compreendia era ela quem ficava ranzinza, batia o pé e reclamava com a vizinha. Era ela quem não compreendia que não era assim que se amava com prazer.
Olímpio, já cansado de tanto desprazer, não aguentava mais Zeth todo dia a se estremecer. Contestando, argumentando, todo dia arrumando um por que, pois por mais calmo que fosse o sono, Zeth acordava sem compreender. E Olímpio sofria sem ninguém entender, pois as verdades mentirosas de Zeth eram difíceis de descrever.
E então Olímpio foi procurar casa na rua. Olípio foi em busca de vida boa, vida leve, livre, leve e solta. E enquanto tentava agradar Zeth, procurava uma outra, que lhe mostrasse o quanto Zeth não era má, mas também não era boa. E Zeth se contorcia, naquele seu costume de reclamar, naquele seu desespero por pertencer, naquele seu fajuto modo de viver. E Olímpio nada queria, nada podia, nada temia e ia. Olímpio não dizia e ia, escondido ele ia a procura de uma vida que lhe desse mais prazer.
A casa dos dois vivia em algazarra. Olímpio quase não estava presente e Zeth só fumava. Olímpio chegava em casa e Zeth mudava de cômodo, apenas para não ver o rosto daquele que era pai dos seus filhos, amigo dos seus irmãos. Mas Olímpio não ligava, comia o feijão que sobrava com o resto de risoto e ia dormir satisfeito que não havia ouvido alvoroço. Pela manhã sairia cedo para nunca mais voltar. Olímpio só pensava numa coisa: Como meus filhos irão me aceitar?
Na manhã seguinte, Zeth levantou e nem sinal de Olímpio notou, só foi perceber sua demora lá pras seis, quando seus filhos voltaram do colégio falando da aula de francês. Foi aí que Zeth notou que seu marido, aquele tão irritante, partiu e a deixou. As crianças brincavam pela casa, a criada arrumava tudo bem cansada e neste mesmo instante zeth olhava tudo em transe, como se morresse naquele exato instante. E o que não entendia era por que se importava tanto com aquela pessoa a cuja maltratara tanto. Foi então que percebeu que nunca havia reparado no quanto o seu Olímpio havia sido maltratado. Pela sua grosseria, pela ladainha, pelas suas 'abobrinhas' que de tão cansativas destruíram aquele amor, que de tão pesado e áspero, um dia, acabou.
Enquanto Olímpio foi até sua liberdade, matou a saudade do amor de verdade, ainda que traído e criticado com maldade. Mesmo justo Olímpio foi errado. Mesmo correto foi fracassado. E seu carma da vida era compreender aquele passou que, torto, passou. E durante todos os dias dos anos era aquela mesma ladainha: Seria o pai que abandonara a família. Seria o covarde, o cretino, o farsante. Seria tudo menos o pai que desejou um dia ser, pois jamais seria pai após desaparecer. Mas por que faria isso? Por prazer, por amor, por não desistir como Zeth, por não querer morrer como zeth, por não se conformar como zeth, por não se permitir como Zeth. E isso nenhum deles jamais entendeu. E Zeth olhou a casa, o relógio de prata, o tapete da sala, os brinquedos no corredor. Perplexa e acabada sentou na cadeira e chorou. Zeth acordou pra vida, acordou pra si, compreendeu a sua sina por odiar amando, por viver confrontando; Compreendeu sua incapacidade de amar amando. Olhou pela janela e viu a praia, percebeu sua fraqueza, percebeu sua mágoa. Olhou para seu sofá e sentou, abriu um Free e fumou; e durante mil anos fumou, o mesmo cigarro, no mesmo lugar, com as mesmas marcas de batom escarlate. Com a mesma velocidade e vontade de morrer, Zeth fumou.

29 de Maio de 2008

2008-07-02T21:33:00.001-07:00

Ainda vão dizer que larguei tudo por aquilo que não queria. Mal sabem que o que busco de fato é a imprevisibilidade.
Ainda vão dizer coisas que de nada dizem ao meu respeito; uns porão as mãos no fogo comprovando aquela verdade mentirosa. Uns poderão dizer que fui tola, fraca, frágil, imoral. Outros dirão que saboreio a vida acontecendo a cada segundo que passa; Um sorriso no rosto de quem anda ao meu lado é um eterno sorriso em meu coração, latejando forte, como a eterna graça de saber que há algo vivo dentro de mim que pula, que salta com tamanha intensidade que jamais poderei descrever. Diante de toda confusão que possa existir numa mente novata, nada mais merece esclarecimento ou raciocínio frio. O que foi presenciado hoje não se compara a nenhuma experiência que um dia terei como sendo individualista, bem remunerada, sucedida, bem arrumada. O que senti hoje foi a cumplicidade e a vontade de ser e estar por alguém e não por mim. Vivi um dia inteiro desejando uma felicidade que não foi a minha e o encerrei confirmando que a perfeição foi almejada e quiçá obtida. Eu jamais saberei.
Nas diversas gargalhadas e nos constantes sorrisos receptivos, encontrei um caminho para pensar no quanto estaria errada caso me trancasse numa vida de tristezas por não ser algo que nem mesmo sei se quero ser. Porque de fato ninguém sabe. Contigo foi até mais fácil compreender - como sempre é, de fato - o quanto a vida é simples, é graciosa e dócil caso saibamos nos render ao precipício que são nossas mentes tentando criar uma solução àquilo que nem mesmo foi um problema. A questão é: sermos inseridos e na ''pressão'' que sofremos ultimamente, ainda que nervosa, agitada e agoniada, hoje, unicamente hoje, que mantive minhas mãos e pernas o mais perto possível de ti, percebi que não devia me incomodar tanto; as coisas acontecem sabe? Elas outrora acontecem e a partir daí seguem ou sem rumo ou determinadas. O que aprendi hoje é que o desespero é para os inseguros, os confiantes sabem a hora de agir. Paciência é uma virtude de poucos; Não me pertence, mas eu a quero. E ainda que querer não seja poder, penso que quero, logo, eu existo; tendo... Aquilo que quero.

2008-06-26T18:23:00.000-07:00

Contrário

Procura-se o contrário
de tudo que um dia já foi buscado
de todas aquelas frases decoradas
de todas as hipóteses de bom senso.

Procura-se aquilo oposto
que vem de supetão e se instala e agrada
procura-se aquilo que na delicadeza de sentir
produz a imensidão de saborear
procura-se o gosto de viver
o sentido para rir
a forma nobre e simples de amar

procura-se o novo amor
aquele todo despojado
aquele que jamais necessitei
procura-se uma nova forma
que não seja aquela dos rostos juntos
mas sim dos sorrisos colados
mas sim das risadas abafadas
pelos sons das ruas barulhentas
pelos gostos de chiclete
ao sabor da cerveja amarga
Procura-se a coincidência da procura
a eminência da razão
procura-se tudo que um dia fugiu
a pérola bruta e sem cuidado.

Aquele som das notas no violão
aquela loucura perdida
nos pokers a luz do sol
a forma das ruas quadradas, opacas
procura-se o gosto do açaí com guaraná
a Itaipava gelada nas tardes de domingo
os abraços, a saudade do cheiro inexistente
a ausência de argumentos para amar uma contradição

procura-se um motivo
para amar, sim, amar.
Aquilo que demoro muito pra assumir que amo de fato,
pois é difícil amar depois que ama.
É difícil amar enquanto ama. Enquanto ama?

Procura-se amar o contrário
apenas para saber como é o gosto
totalmente oposto
de vida em volta de mim
e saber, aliviada,
que amo qualquer tipo
de apreciação sincera
à respeito disso que flui de mim.
Eu amo a contradição de mim mesma.
Vivemos o contrário
até que o mundo contorne os passos e diga:
Basta. Andemos de cabeça para baixo uma última vez.

17-5-08

2008-06-26T07:22:00.000-07:00

Nosso Silêncio

Meu querido
faz tanto tempo
Fazem tantas horas
tantos segundos
tantos momentos.

Não compreendo aquilo tão belo
que ainda me dispara o peito incrédulo.
Meu coração foi pego de surpresa
e hoje descubro em mim aquele desejo
que repudio com dor,
com ódio de amor.
- Oh! como odeio ainda amá-lo!
E logo vejo que o que desejo
é aquele amor distante
que lateja e só vive porque anseia
algo longe e incessante.

Estive a um palmo dos teus lábios
e me contive o quanto pude,
Mas confesso que assim mesmo
os beijei em demasia
Me sujei de tantos beijos;
me enlouqueci de alegria

E só não roubei seus lábios para mim,
porque assim não teria toda obra
apenas uma boca, um lábio sem história
E como quero toda a obra, eu disse:
- Fica, que um dia a gente volta a se ver como antigamente;
a se ter todo inconsequente,
a se amar demasiadamente,
a se desfrutar todo inconsciente.
E com um último beijo lhe disse:
- Vá e continue sem mim.

E ao me olhar todo transformado
eu entendi que meu amparo
te deixou todo revoltado
com o caminho que a vida nos permitiu.
E nessa pergunta que nos ronda
Nesse fim que não se comprova
Nessa morte que não se firma,
Vivemos,
Numa vida que aguarda
Um retorno mais intenso
Uma frase mais completa
Uma desculpa mais correta
Uma verdade mais sincera
No meio disso que somos nós.

E depois de toda a história
Cada lado leva um pedaço
cada metade segue em vão
por um caminho com espinhos
cheio de notas incompletas
cheio de sons vazios
cheio de vida pouca
cheio de amores imprecisos.

E olho uma última vez,
meu coração ainda disparado, e grito:
Ah! Esse amor arrependido desarrependido!

2007

2008-06-21T22:02:00.000-07:00

Entre as águas

Tenho a leve impressão de que estou nadando por mares estranhos. Nado tão despreocupada que nem sinto as correntes frias me esfaquearem toda. Às vezes sinto-me engolida por tanta água que quase sufoco afogada.
Relembrei todo o processo de criação do mundo enquanto piscava meus olhos: Um segundo eu olhava, noutro fechei minha visão e quando a abri de novo estava viva num mundo de memórias descoordenadas. O processo de criação foi todo descoordenado. Tudo foi surgindo junto e confuso, tudo foi se destruindo também, junto e absurdo. Coisas foram morrendo, coisas foram nascendo. Um mundo todo imenso, bruto e torto foi se inventando e se construindo e dentro dele havia eu e meus olhos e meus segundos produzindo tudo em memórias rápidas.
Enquanto as águas passavam por mim, eu prosseguia num nado tranquilo e constante. Eu era a única que nadava livre por aquelas águas maldosas que cortavam todos e causavam tormentos. Eram os medos internos de todos que causavam uma rapidez naquela circulação de pessoas e já que eu não tinha nenhum medo, parecia lenta no meio de todo aquele pavor de todos. Meu medo era de ficar pra trás enquanto os medos reais aceleravam a ida e vinda dos outros. Eu não tinha medo, tinha vontade de pressa. E naquele vai e vem e vem e vai e tudo passando, o mundo foi se construindo e eu já não podia mais piscar, pois a cada piscadela o mundo construía uma nova visão imensa e renovadora a ser seguida, e a pressa, e o medo, e o mundo, e a construção, tudo se refazia numa mesma vida, em meus mesmos e únicos olhos.
Há tanto mundo no meio dessas águas correntes. Tanta vida destruída, tantos sonhos conquistados. Tantos medos percorrendo. Tantas vontades nascendo. O mundo todo se fazendo. Grandes olhos a piscar. Quantas cores combinadas. Quantas asas a nadar. Quantos ventos a soprar. Quanta chuva, vento, chuva, sol e chuva. Muitos caminhos, muitas pessoas, muitas ideias, muitas lembranças, mais medos e mais lembranças. Quanta saudade. Quanta vida. Quanta luz. Quanta água em volta de nós.

2008-06-16T15:39:00.000-07:00

Desdém Inventado

Ai quanta repugnância
Quanto enjoo, quanto nojo.

Viro as costas e ignoro
faço olhares assombrosos.
Digo coisas só de ódio,
ódio de sentimento nulo,
ódio de sentimento espaçoso, folgado.

Te ignoro
e é fácil, bem fácil
o difícil é ausentar a invenção.

Ter olhos na nuca,
bocas nos pés;
e quando vejo
sou toda a rejeição abstrata,
que te desdenha
criando uma solução.

2008-06-15T08:34:00.000-07:00

Ela

Ela foge
das parte difíceis
dos rumos desgostosos,
das frases suadas
dos contos bobos

Ela se desencanta
das coisas frágeis,
dos acontecimentos mórbidos
das paisagens desproporcionais
dos circuitos ociosos

Ela conquista
aquilo que agrada
aquilo que some de repente;
ela gosta daquilo inexistente

Ela vem
porque quis
porque quer
porque convém

Ela chora
por não saber como ir
como chegar
e ainda assim querer.

Ela faz de tudo
se ocupa, se desespera.
Ela vai e volta
Ela quer é reproduzir
a forma mais evidente de sobreviver
Ela quer existir
como todo o ser humano deve querer.

Ela sabe
mas se amedrontra toda,
naquilo dentro dela
que a chama e a alcança

Ela é doce
tem amor pelo mundo
pelas coisas, pelas casas e animais
pelas frases e sorrisos ditosos
pelas pessoas humildes de pouca renda
e humildes de renda escassa

Ela adora uns gosto
detesta uns cheiros
almeja uns sonhos
descarta uns zelos.

Ouve músicas tranquilas
com frases bem construídas
e as repete com euforia
numa alegria instintiva
daquelas pessoas que não têm nada a perder

E garantem
que há apenas um dia
em todo o resto de suas vidas
tão cheias de emoções
como as lendas urbanas.

Ela sabe cantar desafinadamente.
tem um jeito exclusivamente dela para compor letras
e sabe ser como deve,
como pode, como convém
jamais excedeu em algo
jamais menosprezou-o também.
Sabe o limite, a necessidade,
todo esse vaivém.

Sabe ser, sabe ter
sabe ir, falar, fazer.
Sabe querer, amar, poder.
Sabe existir, acima de tudo.
Sabe o que é soluçar num sorriso choroso
e lamentar as vistas das trilhas.
Sabe registrar cada pedaço
das frases que os olhos constroem noutros olhos.